.jpg)
أَنَا فَرَاشَةٌ هَجِينَةٌ، أَحْمِلُ جَنَاحَيْنِ مَخِيطَيْنِ بِحُلْمٍ وَرَمَادٍ،
أَطِيرُ نِصْفَ يَوْمِي فَوْقَ مِلْحِ البَحْرِ، وَنِصْفَهُ الآخَرَ فِي غُبَارِ الطَّرِيقِ،
أَسْأَلُ رِيشَةَ الآفَاقِ: هَلْ لِلْخِفَّةِ مِيزَانٌ؟
فَتُجِيبُنِي الزُّهُورُ: الخِفَّةُ ذِكْرَى، وَالثِّقَلُ جِرَاحَةُ اسْمٍ قَدِيمٍ.
.jpg)
وَالْمَجْدُ فِي أُفْقِ المَغَارِبِ لَا يَزَالُ
2. خَمْسُونَ تَسْقِي مِنْ رَمَالِكَ نَخْلَهَا
فَتَرُدُّ رِيَّ العُرْبِ وَالأَجْيَالُ
3. يَا مَغْرِبَ الإِيمَانِ، مَهْدَ مَحَبَّةٍ
لَكَ فِي القُلُوبِ صَلَاةُ ذِي الإِجْلَالِ
4. سَارَتْ جُيُوشُ الحُبِّ، لَا سَيْفٌ وَلَا
زَحْفٌ يُدِيمُ الدَّمْعَ وَالزَّلْزَالُ
لَنْ أَنْسَاكِ يَا
أُولَى قَصَائِدِي،
حِينَ كُنْتِ كَصَبَاحٍ
يَتَعَثَّرُ فِي الْحُبِّ.
كُنْتِ تَرْتَجِفِينَ
مِثْلَ وَرَقَةٍ فِي الْمَطَرِ،
وَكُنْتُ أَكْتُبُكِ
كَمَنْ يَكْتُبُ نَفْسَهُ بِالظِّلِّ.
كنتُ أراكَ قادماً من الضوء،
تضحكُ كما لو أن الموتَ نكتةٌ عابرة،
الآنَ أُصغي إلى خطواتكَ في الريح،
ولا أجد سوى قلبي يتعثرُ في صمتِك.
.jpg)
أنا ابنُ جيلٍ حمل الشمسَ في يده،
لم ينتظر المعجزات، صنعها من العرق والرماد،
يعرف أن الوطن ليس علماً فقط، بل قلباً نابضاً في صدر الجماعة،
وحين يصرخ، تهتزّ في الجبال ذاكرةُ الأسود.
على مشارف السبعين، لا أعدّ سنواتي،
بل أعدّ وجوه الذين غابوا في منتصف الكلام.
كلُّ مساءٍ، أضع قلبي على الطاولة ككتابٍ قديم،
وأنتظرُ قارئًا لا يملّ من الذكريات.
في المقهى المطلّ على
زرقةٍ تشبه قلبي،
أسمعُ أغنيةً قديمةً
عن الرحيل،
فأكتشف أن الموج يردّدها
معي،
كأنّ البحرَ أيضاً نادمٌ على مَنْ غادروا.
أنا الموجُ الذي خاف
أن يشيخَ في الميناء،
فأطلقتُ سفينتي نحوَ
العاصفة،
لا بحثًا عن نجاةٍ
بل عن معنى للكرامة،
الماءُ يفتحُ لي حدوده
كما يفتحُ الشعرُ جرحَه للهواء.
إن شيدت مدرسةً في
قممِ الجبلِ؟
وزيَّنت السَّاحةَ
بالألوانِ،
لكنَّ المعلّمَ آثرَ
ظلَّ الكسلِ؟
1.
.jpg)
أمشي في شاشةٍ واسعةٍ
كسماء،
ألمس زرًّا فيضيء لي
وطنٌ قديم،
كأنّ الله ترك فينا
كودًا سرّيًا للحب،
لكنّنا لم نقرأه بعد،
لأننا نخاف اللمس.
عيونكِ مرايا بعيدة،
كلما اقتربتُ، رأيتُ نفسي غريباً في لغتي.
تسائلني الصحراء عن عطشي،
وأنا لا أملك غير نظرتكِ ماءً.
أمشي في الظلِّ كأنني أبحث عن جناحي،
ألمس الجدارَ فيسقطُ صمتُهُ عليّ،
أقول: الحريةُ أن أرى وجهي في ماءٍ لا يملكه أحد،
وأن أسمع قلبي يخطئ الطريق ثم يعثر عليه.
تشدّني الأرضُ إلى طينها،
وأنا أفرُّ إلى زرقة البحر.
كلما تخلّيت عن ثِقلي،
عاد قلبي أثقل من صخرة.
وضعتُ فنجان قهوتي على شاهدةٍ من رخام،
لم أكن أودّ توديعك بالدمع وحده.
القهوة مرّة، لكنها أقل مرارة من الغياب،
فشربتُ نصفها وتركْتُ نصفها لعطشك الأبدي.
أحمل حقيبتي كمن يحمل
وطنًا صغيرًا،
بين طيات القماش صورٌ
لم تلتقطها الكاميرات،
وجواز سفر يشبه ورقة
خريفية تتنقل مع الريح،
وأنا أقول: "هل
الطريق يعترف بي؟"
أنا لستُ خبرًا في نشرة المساء،
أنا وطنٌ ينتظر أن يُنادى باسمه،
كل اعترافٍ بي حجرٌ في أساس البيت،
وكل صمتٍ سهمٌ في خاصرتي.
أنا ظلّ الغريب على جدار المدينة،
أحمل حقيبةً من أسئلةٍ لا تعود لاستفهاماتها،
كلما مرّ بي طيفُ الطفولة
ارتجف القلب كعصفورٍ في العاصفة.
.jpg)
أعلن الكاتب المغربي عبده حقي عن صدور روايته الجديدة السادسة موسومة ب "ليالي دار العبيد"، في طبعتها الإلكترونية، بعد رحلة كتابة دام...
